Ropa vieja

Sumerja sus carnes en agua salada,

preferentemente del caribe,

donde el mar caliente abunda

y ablanda.

Ripéese la falda sin recato,

desmenuce su cintura estrepitosa,

clave las uñas hasta la hebra

más fina.

Corte el llanto de la cebolla,

el tomate sin piel en cuadraditos,

el ajo desdentado y el pimiento verde

al caldero hirviendo con aceite.

Sofríase un poco hasta dorarse,

derrame el vino blanco en cucharadas,

vierta el jugo de la carne y dele candela

a fuego lento diez minutos.

Arroje todo con descaro,

sazone cada fibra en la cazuela,

recuerde el laurel de la victoria

y el pimentón de sus labios.

Remuévase con sociego y pausa,

remuévase con deleite,

remuévase media hora niña 

y que no se pegue.

Acompáñese con arroz blanco,

un aguacate maduro,

un pedazo de malecón

y un mojito.

Buenos Aires, 28 de julio de 2013

Fuera de órbita

Nah, si yo no soy un selenita:
Si ni aullo por plenitudes menstruales,
ni me crecen pelos en la lengua,
ni mi estado se anima con las mareas.

Nah, si a la nueva no la registro:
Si ni cuando crece me cosecho,
ni cuando mengua me germino,
ni cuando llena me alumbra suficiente.

Nah, si yo no he sido cosmonauta:
Si ni he plantado mi bandera,
ni la he pisado en pasos cortos,
ni guardo rocas extrañas como muestras.

Nah, si al final,
ella y yo sólo tenemos en común los cráteres,
el lado oscuro,
y el haber girado tanto tiempo como una mosca
buscando el centro de tus gravedades.

Buenos Aires, 27 de julio de 2013

Aporía de Basilio

Del otro lado del andén hay una luz que espera,
yo la miro cada tanto y me sonríe
como quien recién me reconoce.

Del otro lado del café hay una luz que me acompaña,
yo la miro sin parar y me rutila
vacilante de nostalgias y utopías.

Del otro lado de mis labios hay una luz que me acaricia,
yo le devuelvo incandescente y me encandila
la claridad que me destella.

Cómo penetrar el mar sin apagarla,
cómo sostenerla lenta en el vacío,
cómo sobrevivir cuando se extingue
y escapar callado
cuando más la necesito.

Buenos Aires; 24 de julio de 2013

El fin de la nostalgia

No pestaño una lágrima,
ni siquiera un puchero cargado de reptantes cocodrilos.
No reprimo la gota salpicada vacilante

de desdicha entre mis párpados quebrados.

No bostezo un silencio,
ni siquiera un sueño atravesado de inspiración profunda.
No sostengo el delirio congelado indiferente

de amargura entre mis cejas despobladas.

No disimulo una sonrisa,
ni siquiera un rictus agridulce de la boca para afuera.
No sostengo la mueca franca acartonada

de tristeza entre mis dientes amarillos.

Será que tu ausencia ya no es aquel látigo con anzuelos.

Será esta extraña sensación de libertad la que me cauteriza.

Será que empiezo a entender de una vez que no pudo ser y ya,

y listo.

Buenos Aires; 18 de julio de 2013

Darse de baja

Ella es un cigarro partido que se fuma con ahínco perdiendo el aire,
subiendo de a dos los escalones,
corriendo el colectivo.

Ella es una lista de supermercado incompleta, mutilada, confusa,
un salario que pospone su sueño,
y una sube.

Ella es una tarjeta de crédito caduca con la única deuda que su propia renovación le exige,
y unas monedas por si acaso.

Buenos Aires; 11 de julio de 2013

Gris neutro

Soy un si yo fuera,
he sido un si no fuese,
seré un de no haber sido;
el fracaso es mi única constancia,
la latencia es el aire que respiro,
el reproche es el sonido de mis pasos.

Todas las mañanas sueño con romper el viento,
todas las tardes me angustio,
todas las noches me asfixio. 

En cada primavera hay mil hojas caídas como canas,
en cada invierno hay mil ausencias como remotos calores,
en cada otoño florece alguna planta venenosa.

Parezco ser lo que puedo,
parezco nomás,
y me conformo.

 Buenos Aires; 01 de julio de 2013